On his own hill...

E mesmo quando se encontra, se encontra em outro lugar..
Os lugares só são diferentes porque precisam ser outros lugares..
E em outros lugares, outras pessoas..

Se tem uma sintonia diferente em volta, você está numa ilha..
O que quer dizer que você está sozinho, o que não quer dizer que você esteja errando..
Com o sorriso bobo, parado no topo da colina.

E o que quer que digam, você ainda consegue enxergar a linha.. que aponta pra frente, nua e firme. E que ninguém mais vê.. Ninguém mais ouve a linha continuante.
Ninguém que tenha a mão perto o suficiente pra você pegar.
Uma outra ilha.

São perdidos alagados pelo que não vêem, mas ainda assim seus mundos são inteiros, como os meus. Perdidos alagados pelo que não vêem que eu vejo.
Perdidos só de mim, mas ainda estão inteiros. E longe demais. E azuis.

Sinto que pode chegar a hora em que eu não veja mais ninguém além de quem não vejo - Os que vi - ninguém além das ilhas distantes.

Porque a gente parecia inteiro, mesmo tendo só dezesseis. E quando dezoito, e quando dezessete.

Ser deixado falando sozinho trinta e sete vezes por dia... sentar sozinho nas escadarias.. Dividir tudo sozinho. Na sua própria montanha, com o sol nos olhos. Ninguém pra prestar atenção, ninguém pra prestar atenção em você.

E ninguém parece querer conhecer você, eles vêem você como só um bobo... No topo de sua própria ilha, com o sol nascendo dos seus olhos.